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Text File | 1993-05-18 | 12.0 KB | 228 lines

                         Marja und das Ichwil



Es  war einmal  eine junge  Frau, die  von ihrer  Umwelt als  sehr angenehm
erlebt wurde.  Das war schon immer  so gewesen mit Marja.  Als Kind gab sie
stets  das sch”ne  H„ndchen, machte  einen Knicks,  wenn sie Leute begráen
sollte, gab den Eltern keine Widerworte und gehorchte ihnen aufs Wort.

"Wenn du  nur immer brav und  fgsam bist, dann werden  wir und die anderen
Menschen dich liebhaben", sagten die Eltern  oft. Auch sp„ter in der Schule
wurde Marja von den Lehrern gelobt, weil sie fleiáig und still war und sich
nicht an dem Unfug der anderen Kinder beteiligte.
"Das darf man nicht, das tut man nicht", flsterten ihr die Angstgespenster
zu, "nur wenn du gehorsam bist, werden  die Leute dich m”gen." Und da Marja
ganz viel Sehnsucht  nach Liebe hatte, band sie ihrer  Neugier die Augen zu
und legte ihre Tr„ume in Ketten.

Die Eltern erzogen Marja nach ihren  Normen und Werten und vermittelten ihr
unabl„ssig, daá sie selbstlos immer nur  das Beste fr ihre Tochter im Sinn
h„tten.  Marjas Dankbarkeit  und das  Gefhl, in  der Schuld  der Eltern zu
stehen, drcktsn sich in Anpassung und Lenkbarkeit aus.

Da  Marja ein  hbsches M„dchen  war, gab  es auch  einige junge M„nner, di
esich sehr fr sie interessierten. Die  wollten sie kssen und ihren K”rper
berhrnen.   Marja   war   sehr   erschrocken   darber,   weil   sich  die
beschw”rerische Formel ihrer Eltern fest  in ihr eingenistet hatte: das tut
man nicht, das geh”rt sich nicht!
Aber die  Eltern hatten auch  gesagt: du muát  es den anderen  rechtmachen,
damit du  ihr Wohlwollen nicht  verlierst. Und wenn  Marja sich kssen  und
anfassen lieá, hatte sie ein schlechtes Gewissen, weil sie nicht unter-
scheiden konnte, ob sie nun durfte, was man nicht tat oder ob dies zu ihrer
Freundlichkeit geh”ren muáte. Und auch  die jungen M„nner sagten jeweils zu
ihr: "Wenn du so bist oder so, dann  hab ich dich lieb." Und das war es ja,
was Marja sich so sehr wnschte.

So  kam es,  daá sie  immer  aufmerksamer  wurde, was  die Erwartungen  der
anderen anbelangte und  versuchte, diese zu erfllen. Sie  merkte gar nicht
mehr, daá  dies zum Teil ganz  unterschiedliche Dinge waren. Sie  sollte so
sein oder so, das lassen und jenes tun, hier nein und dort ja sagen.
Und  Marja gab  sich atemlos  Mhe, alle  zufriedenzustellen. Sie hatte ein
feines Gespr dafr entwickelt, welches Verhalten bei den anderen Miáfallen
ausl”ste, und  sie sorgte „ngstlich  dafr, Unerwnschtes zu  vermeiden. So
erhoffte sie sich Wohlwollen und Zuneigung zu sichern.
Wenn sie einmal traurig war,  zwang sie sich zu unverbindlicher Heiterkeit.
Schlieálich hatten die anderen genug  eigene Probleme. Wenn sich, wenn auch
nur ganz leise,  Žrger in ihr regte, schickte sie  ihn schuldbewuát in ihre
innere Verbannung,  weil die anderen  mit Sicherheit eher  Recht hatten als
sie. Ja, und  ganz kleine, schon ein wenig blasse  Wnsche hatte sie damals
auch noch, doch die der anderen waren so selbstverst„ndlich wichtiger.






Doch obwohl  sie sich so schrecklich  viel Mhe gab, fhlte  sie sich immer
unzul„nglicher.

Wen sie etwas sagte, sollte sie es anders sagen. Hier die Meinung des einen
und dort die Meinung des anderen.
Wenn sie etwas tat, sollte sie es  anders tun. Mal wie es dem einen gefiel,
mal wie es der andere fr wnschenswert hielt.

Marja verteilte ihr Ich wie  einen gesprungenen Spiegel, in dessen Scherben
sie ihr  Bild nur noch  ganz zersplittert sehen  konnte. Und immer  saá sie
zwischen den Sthlen. Entt„uscht und mit unvermindertem Hunger nach Liebe.

Eines  Tages jedoch  ging gar  nichts mehr.  Marja wurde  krank. Sie konnte
nicht mehr sprechen,  sie konnte sich nicht mehr bewegen.  Sie lag nur noch
in  ihrem Bett,  gefesselt von  einer l„hmenden  Traurigkeit. Bekam Fieber.
Kein Arzt  konnte ihr helfen,  keine Medizin. Sie  war stumm und  blaá, und
manchmal weinte sie.  Hin und wieder hatte sie wirre  Tr„ume, die sie nicht
zu deuten wuáte. Sie fhlte sich unendlich allein.

Da geschah es,  daá sie in einer jener N„chte,  in denen sie nicht schlafen
konnte, einen Schatten  am Fenster wahrnahm. Žngstlich starrte  sie auf die
Umrisse eines bizarren Etwas, das  sich auf dem Fensterbrett niedergelassen
hatte.
"Mach das  Fenster auf, Marja", vernahm  sie eine leise Stimmt.  Auch jetzt
war ihr Gehorsam  noch st„rker als die Angst, und  sie sammelte ihr biáchen
Kraft,  um  aufzustehen  und  dieses  seltsame  Ding  einzulassen.  Es flog
geradewegs auf ihre Bettkante. Marja  setzte sich furchtsam ans Fuáende und
wartete ergeben auf weitere Geschehnisse.
"Das  war wohl  allerh”chste Zeit,  daá ich  zurckkomme", sagte die Stimme
atemlos. "Du hast mich ja ganz sch”n weit fortgeschickt!"

Marja blickte das  Ding verst„ndnislos an. Sie konnte  sich nicht erinnern,
es schon jemals  gesehen zu haben. Merkwrdig sahe es  aus. Ein biáchen wie
eine Wurzel, aber  es hatte auch Ecken und  Kanten, wie ein ungeschliffener
Stein.

"Nein, Marja,  so hast du mich  wirklich noch nicht gesehen",  erkl„rte das
Wesen nachsichtig.  "Ich habe mcih nur  fr dich sichtbar gemacht,  weil du
ein  deutliches   Signal  brauchst.  Sonst  h„ttest   du  mich  nicht  mehr
wahrgenommen.  Ich bin  sicher, daá  du dich  kaum noch  an mich erinnerst,
nicht wahr?"
Marja schttelte stumm den Kopf.
"Ich bin dein Ichwill", sagte das eigenwillige Ding.
"Mein Ich-will?" Das Wort lag sperrig in Marjas Mund.
"Ja, dein  Ichwill", antwortete dieses,  "mit all deinen  Tr„umen, Wnschen
und Vorstellungen."
Marja schluckte. Diese Worte waren ihr  nicht gel„ufig, und sie lagen jetzt
fremd und zugeschnrt auf ihrer Bettdecke.







Das Ichwill begann wieder zu sprechen.
"Eigentlich war  ich schon immer bei  dir, aber man hat  dir den Umgang mit
mir  verboten.  Erinnerst  du  dich,  wie  wir  uns  eine Zeitlang heimlich
getroffen haben?"
Nein, Marja erinnerte sich nicht.
"Oh,  du hattest  groáe Angst,  daá sie  mich entdecken  k”nnten", fr  das
Ichwill fort. "Erst  hast du mich immer versteckt, wenn  jemand in der N„he
war. Hast mich  nur zugelassen, wenn du dir sicher  warst, alleine zu sein.
Sp„ter dann  hast du versuct, mich  glatt und rund zu  schleifen, damit ich
nirgendwo mehr anecke. Als du merktest, daá das nicht m”glich war, wolltest
du mich ersticken, mich ausl”schen. Ich war zwar schon sehr still geworden,
aber ich war noch da. Ja, und dann hast du dir sehr viel Mhe gegeben, mich
einfach  nicht  mehr  zu  beachten,  mich  zu  verleugnen. Du wolltest mich
loswerden, da ich  dir nur hinderlich war. Du  glaubtest, ohne mich endlich
die ganze Liebe der anderen zu bekommen,  nach der du dich so gesehnt hast.
Diese  Sehnsucht, Marja,  hatte mich  gerhrt. Und  ich zog  mich ganz  aus
deinem Fhlen zurck. Heute weiá ich, daá das ein Fehler war."
Das Ichwill schwieg nachdenklich.
Marja  hatte atemlos  zugeh”rt. Zun„chst  saá sie  wie versteinert da. Dann
versprte sie einen Schmerz in sich,  scharf wie ein Messerschnitt, der ihr
Tr„nen in die Augen trief. Was hatte sie diesem armen Ding alles angetan!
"Du tust  mir so leid", flsterte  sie erstickt. Das Ichwill  lachte lachte
liebevoll.
"Das ist gut",  sagte es nachsichtig. "Denn immerhin bin  ich ein Stck von
dir.  Und endlich,  Kleines, endlich  empfindest du  einmal Mitleid mit dir
selber. Doch h”re mir weiter zu, Marja, ich habe dir noch mehr zu sagen.

Nach  meinem Rckzug  hast du  dich bedingungslos  den Ichwills der anderen
unterworfen.  Warst formbar  wie Wachs  und hast  dich verformen lassen. So
oder so oder  auch so und so. Du warst  ein pflegeleichtes Ding. Bequem und
biegsam  zu  handhaben.  Ganz  verfgbar  fr  die jeweilige Willkr deines
Gegenbers.  Man  hatte  leichtes  Spiel  mit  dir.  Zu  leicht, Marja. Ein
Spielzeug  ohne  Widerstand,  ohne   eigene  Impulse,  was  keine  Spannung
erzeugte, keine Anregung bot zu lebendiger Auseinandersetzung.
So warst  du den einen Sklavin  - sie konnten mhelos  m„chtig werden neben
dir -  und den anderen  eher eine Last  mit deiner klammernden  Angst, ihre
Zuneigung zu  verlieren. Und jetzt,  jetzt hast du  dich v”llig verausgabt,
ohne etwas zurckbekommen  zu haben. Jedenfalls nichts von  dem, was du dir
so sehr gewnscht hast.
Deine  Seele blutet  schon lange,  Marja. Doch  du warst  dir nicht  einmal
so viel  wert, daá du diese  Wunden gepflegt h„ttest. Nun  liegst du da und
bist krank. Stumm und reglos.
Die  Verweigerung  deines  K”rpers  spricht  eine  deutliche  Sprache.  Die
Botschaft heiát Kapitulation. So geht  nichts mehr, aber vielleicht geht es
anders. Dein Fieber ist eine Form von  Rebellion. Da glht etwas in dir. So
als ob sich ein Funke entzndet h„tte."









Marja faáte  sich an die  heiáe Stirn. Sie  war sich auf  einmal nicht mehr
sicher, ob  diese ganzen Geschehnisse  nicht Ausgeburten eines  Fieberwahns
waren. Abe das offene Fenster und auch das bizarre Ding neben ihr schlossen
ihre Zweifel aus.
"Warum bist du zurckgekommen", fragte sie fast tonlos.
"Weil du mich gerufen hast, Marja", antwortete das Ichwill.
Marja versuchte ungl„ubig sich zu erinnern.
"In deinen Tr„umen hast du mich gerufen", erkl„rte das Ichwill.
"Die  Botschaften  waren  verschlsselt,  weil  du  mich  so sehr verdr„ngt
hattest. Und  doch waren sie  eindeutig. Deine Krankheit  ist nichts weiter
als  deine Flucht  in einen  Schutzraum, in  dem du  unbedroht von  „uáeren
Einflssen auf meine  Rckkehr warten wolltest. Sie ist  dein Aufb„umen vor
der endgltigen Selbstaufgabe".

Marja  begann zu  zittern. Ihr  war, als  wrde ein  inneres Erdbeben  ihre
Versteinerung erschttern.  Sie fhlte so  vieles in sich  br”ckeln, sprte
Schwingungen  und Vibrationen.  Alles in   ihr schien  sich in  Bewegung zu
setzen, und das machte ihr groáe Angst.

Das Ichwill schlug eine Brcke zu ihr und legte sich in ihre H„nde.
"Hab keine Angst,  Marja", sagte es ernst. "Du r„umst  auf in dir. Schaffst
Platz fr  mich, damit ich  in dir wachsen  kan. Laá dir  Zeit. Du wirst so
vieles neu  kennenlernen mssen, wirst  ausprobieren und fr  dich Wagnisse
eingehen. Du wirst die N„he zuz dir suchen, durch all die Irrtmer zwischen
dir. Und du wirst  den Mut finden, zu dir und vor  allem zu deinen Neins zu
stehen."

"Zu meinen Neins", fragte Marja z”gernd.
"Ja",  sprach  das  Ichwill,  "deine  Neins  sind  dein  Widerstand,  deine
Weigerungen, dein  Protest, Dinge hinzunehmen,  die dich klein  und demtig
machen.
Viel zu lange hast du diese Regungen in dir unterdrckt, weil die Abh„ngig-
keit  vom  Wohlwollen  der  anderen  dich  glauben  lieá, durch Widerspruch
Zuwendung zu verlieren. Deine Sehnsucht nach Anerkennung, nach Gemochtwer-
den war so  blind und verzweifelt, daá du  bedingungslos bereit warst, dich
in deinem Sosein aufzugeben. Du wolltest geliebt werden, aber da war nichts
mehr erkennbar,  was man h„tte  lieben k”nnen! Du  warst ausdruckslos, ohne
Pr„gung, ohne Selbstwert. Und damit auch ohne Wert fr andere.

Marja k„mpfte mhsam  um Fassung. Es tat weh, diese  Erkenntnis, daá sie in
ihrem bisher gelebten Leben einem vermeintlichen Paradies hinterhergelaufen
war  und  daá  niemals  die  Aussicht  bestanden  hatte,  es  berhaupt  zu
erreichen, um darin  wie ein Kind Zuflucht zu  finden. Die Richtung stimmte
nicht, und das Ziel war fragwrdig. Jetzt lag es an ihr, einen neuen Weg zu
finden, ihren Weg. Und der war noch g„nzlich unerschlossen.
"Aber ich will,  ja, ich will..." sagte Marja  aufgeregt und erschrak. Ihre
H„nde waren leer, und sie konnte das Ichwill nirgendwo im Raum entdecken.
"Ich  bin  da,  wo  ich  hingeh”re",  vernahm  sie  seine  Stimme.  Und das
Merkwrdige war, daá Marja sie in sich wahrnahm, das heiát, es war eher wie
ein Denken von ihr.





"Doch, ja" sagte  sie jetzt zu sich, "ich  will mit mir sein, mich  mit mir
anfreunden.  Ich will  mit meinen  Wnschen, meinen  M”glichkeiten vertraut
werden. Ich will mein Ichwill kennenlernen."
Und Marja stand auf und ging aus der Tr, ihrem Abenteuer entgegen.
Die Suche begann ganz vorsichtig.

 (c) J. Quirmbach